Die Erde wütend brennt im Feuersdunst
und ruht zerstört im Leid der heißen Stille.
Es ist dem kranken Künstler letzter Wille,
gehört es doch zu seiner dunklen Kunst.
Das Wasser steht nicht in des Feuers Gunst
und formt ihm dennoch eine zischend Hülle.
Entsprang so sanft des Künstlerkopfes Fülle
und nur vollendet durch die dunkle Kunst.
Was lebte nun zu feinster Asche wird,
die sich vom Winde nur verwehen lässt,
wenn aller dunkler Künste Zauber irrt.
Der goldenhelle Strahl beendet Fest,
wodurch der heilig Sieger ist gekührt,
was Phönix bleibt ist nur ein kleiner Rest.
28.07.2014
